Er callo de st’istate, c’è chi giura,
nun s’è visto dar mill’e settecento.
Se schiuma da la bocca e pe l’arzura
ce risichi d’avé ’no svenimento.
Nun c’è ’no sfiato, un spifero de vento
che smorzi un tantinello la calura.
Pe strada nun se va: scotta er cemento,
scioje l’asfarto, còceno le mura.
Puro si t’arintani e stai in pianelle
la camicia s’attacca a francobbollo
cor sudore che gronna da la pelle.
Pe ariparatte da sta gran callaccia
dovressi da restà cor culo ammòllo
ner Funtanone o drento la Barcaccia.
Giorgio Bruzzese
