’Na mano smove un turbine de guera
pe fà valé la legge der più forte;
dar celo fionna l’ala de la morte
che spacca, brucia e inzanguina la tera.
L’odio ha sfrattato l’urtima chimera,
la pace piagne su la propia sorte
e un popolo, strazziato tante vorte,
invoca er Cristo che nun cià bandiera.
Ma la ginìa caina nun s’arenne:
sporziona lutti, e un Cristo a «bommercato»
nun ce pò avé miracoli da spenne.
Intanto er monno inarza indiferente
sfirze de croce: er conto più salato
lo paga, come sempre, l’innocente.
