di Luigi Torini
Lì, su la pista, quanno ch’arza er braccio
p’aringrazzià la folla assai commosso,
se lassa cunnolà da quel’abbraccio
de sbattimano che se sente addosso.
Ma sì che pena prova sto poraccio,
infagottato in der costume rosso!
Quante cose che strazzieno er pajaccio,
mentre la gente ride a più nun posso!
Poro Cristo! Da sempre innammorato
de quela prima donna senza còre
che snobba sto compagno infarinato!
Così, ’gni sera, pieno de dolore,
cercanno de scordà come un drogato,
lui piagne e ride e a poco a poco more.
